SE ALQUILA...

Se alquila mente durante periodos vacacionales. Tarifas por horas o días.

CONVERSACIONES URBANAS... 3

METRO LINEA 6 (dirección Príncipe Pío)
11 Dic 06 14:55 PM

[conversación profesor universitario con profesora universitaria]

Profesor: - No va el otro día y me dice un alumno que en el examen preguntaba cosas que no había dado en clase... no te jode... yo le dije "¿y qué?"
Profesora: - ya...
Profesor: -Además, ya le dije, que por ley tenía que aprobar a un 30% de la clase, ¿no?, pues yo aprobé a un 31%, ¡así que ya hasta me pasé!
Profesora: hombre...
Profesor: - ¡Qué les jodan a todos hombre, que les jodan! Que hasta me llamó corrupto...
Profesora: - ¿¿Si??
Profesor: - ... indirectamente me lo llamó...

CONVERSACIONES URBANAS... 2

AUTOBUS 82 (dirección Moncloa)
11 Dic 06 14:45 PM

[conversación telefónica]

- Oye, ya voy para allá...
- ... (respuesta)...
- Estoy montada en el G ... [mentira, estaba montada en el 82]
-... (respuesta)...
- Sí, yo creo que si nos da tiempo de ir al cine...
-... (respuesta)...
- Tía, lo que me pasó tía, lo que me pasó guapa, ... ¡lo juro que tengo un cargo de conciencia!...
- .... (respuesta)...
- Venga, hasta ahora...

[fin llamada]

Experiencia de una gamba entre muchos mejillones...

El Festival Internacional de Cine Gay y Lésbico de Madrid es polémico. Y didáctico.

Primer acto: polémica. Cuando difundes la existencia de un festival de tales características las reacciones son, como mínimo, tres:

- Reacción de incomprensión: “No entiendo porqué tienen que hacer un festival sólo de cine gay y lésbico, así están potenciando y difundiendo ellos mismos que son diferentes, es incitar a que se les vea como algo raro. Parece que hacen un cine separado del resto de cine. ¿Acaso se hacen festivales de heterosexuales?. No entiendo porque una película por el simple hecho de que salga un homosexual ya se convierte en cine gay o lésbico. Vaya tontería.”

- Reacción de comprensión: “Es necesario organizar este tipo de festivales para concienciar a la sociedad de que este colectivo está presente. Seguramente mucha gente no irá a ver las películas, pero simplemente escuchando que existe este festival junto a otras muchas actividades, se acostumbran a insertar en su vida diaria a este colectivo. Además, el festival permite poner a disposición de todos los espectadores películas que no están en la cartelera comercial, y que de otra manera sería difícil poder disfrutarlas. ¿Qué tiene de malo?”

- Reacción generalizada: Pero... ese tipo de pelis son de tíos dándose por culo y de tías enrollándose, ¿¿no?? Mmm... tías enrollándose...

Segundo acto: didáctica. Cuando acudes de voluntaria a un festival de tales características la experiencia es única y las anécdotas múltiples:

- Público que acude: si, como todos sospechábamos , el 90% son gays y lesbianas, pero no juntos y en unión. Para las películas de gays, colas de masculinos con o sin pareja masculina. Para las películas de lesbianas, colas de féminas con o sin pareja fémina. Asombroso. Y decepcionante. El otro 10% : parejas de heterosexuales que resaltan en la oscuridad y cinéfilos con cara indiscutible de cinéfilos.

- Error 1: confundir un festival de cine gay y lésbico con un festival para gays y lesbianas. Si, la mayoría del público es homosexual, pero eso no quiere decir que las películas sean para ellos, sino que los heterosexuales no acuden, sin más. Tú... ¿no te gustan esas películas? Si no sabes como son... ¿por qué no vas a verlas? ¿acaso tienes miedo a que te confundan con uno de ellos? ¿tanto te importa...?

- Error 2: confundir un festival de cine gay y lésbico con un festival de cine erótico gay y lésbico. Películas con escenas eróticas, si, haberlas haylas. Y también muchas otras. Y qué pasa con los múltiples documentales que se proyectan... Y qué pasa con las mesas redondas... Y con la creatividad de todos los cortometrajes...

- Mención de honor: A un abuelete con una pinta de simpático que no podía con ella, y que entró a ver una peli que precisamente era conocida por su carga erótica. Y a una pareja de abuelitas casi octogenarias que disfrutaron con la historia de unas lesbianas en París. ¡Vaya lección que nos dan!

- Desilusiones: Ellos mismos admiten que existe división, y cierta rivalidad, entre gays y lesbianas. Decepción.


Conclusión: ¿cómo te sentirías tú, querido hetero, si vieras durante todo el año,... es más..., durante años y años,... películas de comedia, de suspense, de drama,... donde sus protagonistas SIEMPRE fueran gays o lesbianas? ¿No estarías un poco harto? ¿No tendrías ganas de una puñetera vez de ver una peli, sobre el tema que fuese, pero que los protagonistas fueran heterosexuales como tú? Querido hetero, yo si.

LOPE DE VEGA DIJO...

"Yo he hecho lo que he podido, fortuna lo que ha querido"

Y que razón tenía (a veces)

EL PROTAGONISTA DE HOY ES... EL PERRO

(conversación madre con hija, la madre busca cada definición en el diccionario, ruido hojas)

LOC: ¿Qué es... un perro? Pues mira para la Real Academia de la Lengua es un “mamífero doméstico de la familia de los cánidos, de tamaño, forma y pelaje muy diversos, según las razas. Tiene olfato muy fino, es inteligente y muy leal al hombre”.

LOC2: Pero... mamá ... ¿porqué es mamífero?

LOC: Mira hija... tal y como nos dice la Real Academia de la Lengua, es mamífero porque es un “animal vertebrado”, y además, porque “las hembras alimentan a las crías con la leche de sus mamas”.

LOC2: Ahhh... y... mamá... ¿porqué es doméstico?

LOC: Pues mira cariño ... como nos dice la Real Academia de la Lengua porque “se cría en la compañía del hombre”, es decir, con personas como nosotros, “a diferencia del que se cría salvaje.”

LOC2: Ah... ya, ya... pero ¿porqué es diferente según la raza?

LOC: Ay, cuantas dudas... pues, a ver... la raza... según la Real Academia de la Lengua... las razas son “los grupos en que se subdividen algunas especies biológicas”, y cada grupo... pues... tiene unas características que “se perpetúan por herencia.”

LOC2: Cuantas cosas... y ... mamá, mamá...¿qué es eso de tener un olfato fino?

LOC: (tono un poco enfadado) Ay hija, es que preguntas todo ¿eh?... el olfato... es... según la Real Academia de la Lengua el “sentido corporal con el que se perciben aromas y sustancias dispersas”. Y lo tiene muy fino pues... ¡porque huelen muy bien!

LOC2: Ahhh... y mamá, lo de inteligente lo entiendo, pero ¿porqué es leal al hombre?

LOC: (suspiro) A ver hija, yo te explico. Leal... leal... pues es leal porque, tal y como dice la Real Academia de la Lengua, “muestra al hombre amor, fidelidad y reconocimiento”.

LOC2: (tono alegre) Si si mamá, ya lo he entendido todo. Entonces ... cuando el otro día la vecina dijo que eras una perra, quería decir que eras un vertebrado, que dabas de mamar a tus hijos, que te han educado con los hombres y eres de la raza de los de piel blanca, que sabes cocinar muy bien porque tienes buen olfato y que eres inteligente ... ¡y fiel a papá!.

LOC: Bueno hija, creo que se me ha olvidado explicarte las acepciones de la Real Academia de la Lengua...

DAME TU ABRAZO

Caminas por una calle de Madrid...

de frente, un chico con un cartel...

"busco 10.000 abrazos"...

se acerca...

y te pide tu abrazo...

Hay personas que la gran ciudad les inspira,

y que consiguen buscar un pequeño gesto...

para convertirlo en un gran reto.

Felicidades.

http://www.diezmilabrazos.blogspot.com/

HCM

DATOS

La mayoría de las personas de África vive con 1 dolar al día...

cada vaca de Europa recibe una subvención de 2,10 euros al día...

Conclusión: Es mejor ser vaca en Europa que persona en África.

CONVERSACIONES URBANAS...

AUTOBUS 82 (dirección Moncloa)
15 Nov 06 15:10 PM

-Tío, pues estoy pensando irme a Inglaterra a trabajar el próximo verano...
- ¿Si?
- Si tío, a trabajar de lo que sea...
- Pero... ¿tú sabes inglés?
- No,... pero eso da igual
- ...No sé...
- En el curriculum pondría que si sé...
- Bah...
- Triunfaría mil tío, triunfaría mil...

HOY...

...hoy... he utilizado un pequeño hueco de mi memoria... para recordar tu nombre... para poder seguir tu trabajo... tus fotos... tus películas... te he escuchado... lo he pensado y decidido... a partir de hoy, Javier Aguirresarobe, me convertiré en tu sombra,... no me defraudes...

UNA VENTANA A LA GUERRA...

Murieron en Iraq hace unas semanas. No sé si cuando esto se publique habrá alguno más. En cualquier caso, españoles o no, seguirán muriendo; en ésta o en la siguiente guerra. Eso nada tiene que ver con la ingenuidad de quienes sueñan con un mundo perfecto, ni con la obscena demagogia de quienes convierten en votos cada niño quemado y cada muerte. Ninguna guerra es la última, porque el ser humano es un perfecto canalla. Y para contar lo más brutal de esa infame condición humana, seguirán muriendo periodistas.

No conocía a Julio Anguita Parrado ni a José Couso. Eran jóvenes, y yo me jubilé después de los Balcanes; donde, por cierto, enterramos a cincuenta y seis colegas. No sé qué llevó a Julio y José hasta el misil o la granada que los mató, aunque puedo imaginarlo. En cuanto a por qué murieron, debo decir lo que creo: que murieron porque querían estar allí. Fueron voluntarios a un lugar peligroso, y el padre de Julio Anguita lo resumió con una entereza admirable: "Mi hijo murió cumpliendo con su deber". Punto. Hacían un trabajo duro, y salió su número. En la lotería donde se combinan el azar y las leyes de la balística, les tocó a ellos. Suma y sigue. El resto es demagogia y literatura.

Por qué estaban allí, supongo que es la pregunta. Por qué cerca de la línea de fuego, como Julio, o filmando asomado a una ventana en plena batalla, como José. No por dinero, desde luego. Ni por amor desaforado a la información y a la verdad. Tampoco, como he oído decir estos días, por amor a la humanidad, para detener con su testimonio las guerras. La milonga del periodista buen samaritano es una tontería. Ni siquiera Miguel Gil Moreno, a quien han estado a punto de beatificar desde que cascó en Sierra Leona, iba por eso. Uno ayuda, claro. Lo hace cuando puede. Incluso a veces piensa que su trabajo puede cambiar algo. Pero de ahí a que un reportero sea un filántropo, media un abismo. En veintiún años de oficio no encontré ninguno así. Al contrario. Nunca conocí a un reportero que al sonar el primer cañonazo no sintiera la excitación, el hormigueo, de quien empieza una aventura peligrosa y fascinante. Luego vienen los años, la reflexión y la experiencia. Te asustas y no vuelves; lo sigues, y te matan o te haces una reputación.

Mientras, en tu corazón cambian algunas cosa. Descubres responsabilidades y remordimiento Pero eso ocurre después. Digan lo que diga quienes no tienen ni idea del asunto, lo que lleva a un periodista a sus primeros campos de batalla es poder decir: estuve allí. Pasé la más dura reválida de mi perro oficio.

Hablar de asesinatos particulares en una guerra donde mueren miles de personas es una incongruencia. Montar el número de la cabra en torno a la muerte de un reportero -aparte el respetable dolor de familia y amigos-, es insultar la memoria de un profesional valiente que ha hecho su oficio con impecable dignidad, pagándolo con su pellejo. Por supuesto, cuando un tanque lo mata hay que procurar reventar al cabrón del tanque, si se puede. Pero con realismo, no con retórica idiota. Un combate, una batalla, son un caos de miedo, incertidumbre y bombazos, y nadie puede esperar que la gente se comporte con humanidad o cordura. Quien se asoma a una ventar a filmar, lo sabe. Y si no lo sabe, no debería estar allí. El problema con toda esta demagogia es que al final la gente termina creyéndose eso de la guerra limitada y las bombas inteligentes, y de tanto oír tonterías a los políticos y a la prensa del corazón -que esa es otra, el periodismo basura hablando de compañeros muertos-, al final existe el riesgo de que los periodistas crean que los ejércitos son oenegés y la guerra un juego virtual con reglas y principios, y se metan allí creyendo que alguien va a garantizarles la piel o la vida, que cuando se vaya todo al carajo detendrán los combates para evacuarlos, o se pedirán responsabilidades morales y económicas al marine con fatiga de combate y gatillo fácil, o al negro que le rebane los huevos con un machete. Por eso me inquietó que el otro día un telediario anunciase que el Ministerio de Defensa español comunicaba que no garantizaba la seguridad de los periodistas españoles en Bagdad. Naturalmente. Ni el español, ni el norteamericano, ni nadie. Claro que no. Ni en Bagdad, ni en Sarajevo, ni en Saigón, ni en el saqueo de Roma, ni saliendo del caballo de madera, en Troya. Las guerras son, a ver si nos enteramos, peligrosas y putas guerras. Nos ha vuelto tan estúpidos que de semejante obviedad hacemos una noticia.

Arturo Pérez- Reverte. Artículo "Premio Gónzalez Ruano de Periodismo"

EL PAIS DE LAS FORMAS GEOMETRICAS

En una esquinita de un planeta, de esos muy... muy... lejanos al nuestro, ... un día ... descubrí el país de las formas geométricas. Este país tenía tres ciudades: la ciudad de los cuadrados, la ciudad de los círculos y la ciudad de los triángulos.

Los habitantes de la ciudad de los cuadrados vivían en cajas de todo tipo de materiales. Todo en este país era cuadrado por lo que sus casas también eran cuadradas. Las familias de cuadrados más ricas tenían cajas de madera o metal, y aquellas más pobres vivían en frágiles cajas de cartón. Todos los habitantes de la ciudad eran cuadrados, algunos ... los abuelos y padres ... eran grandes cuadrados, y otros ... los niños y enanitos ... eran pequeñitos, pequeñitos. Había cuadrados amarillos, negros, blancos, verdes y de todos los colores que te puedas imaginar. Los grandes padres cuadrados iban con sus pequeños hijos cuadraditos en coches cuadrados. ¡Incluso las ruedas eran cuadradas!

Pero los cuadrados de esta ciudad muchas veces se quejaban de que sus vecinos de la ciudad de los círculos eran más bellos. Los cuadrados tenían envidia de cómo caminaban los círculos. Y es que los círculos rodaban y rodaban tranquilamente por las calles, y podían ir muy rápido, porque no tenían esquinas que les frenaran como tenían los cuadrados. Además los círculos tenían unas casas preciosas. Algunos vivían en grandes pelotas de colores, con las que podían viajar por su ciudad, y otros, los que tenían más dinero, habían comprado enormes globos, también de muchos de colores, en los que tenían su casa y con los que recorrían los cielos de toda la ciudad.

Pero los círculos no estaban tan contentos de la forma que tenían sus cuerpos. Cuando se miraban a los espejos de sus casas-globo o sus casas-pelota, deseaban no ser tan redondos. Se veían gordos e hinchados y, por el contrario, envidiaban a los habitantes de la ciudad de los triángulos. Para los círculos, los triángulos eran esbeltos y bellos, con un gran pico en su parte superior que les daba una altura que a los círculos les asombraba. Los círculos estaban cansados de ser iguales por todas sus partes... sin embargo, ... !que bellos eran los triángulos!, que tenían dos lados iguales y largos y otro cortito, cortito, en el que se apoyaban. Sin duda, para los círculos... ¡los triángulos tenían un cuerpazo digno de envidiar!.

Pero ... ¿qué pasaba con los triángulos? Ellos vivían en altas pirámides desde donde podían observar todo el país. Veían a sus vecinos los círculos rodando por las calles de su ciudad, y a los cuadrados en su ciudad llena de cajas y cajas. Los triángulos estaban contentos con las casas que tenían, con su ciudad, con su alto pico que tenían en la cabeza... pero hasta ellos envidiaban algo... envidiaban los cuatro lados que tenían los cuadrados y que ellos no tenían. Los triángulos tenían sólo tres lados y, además, ni siquiera eran iguales, dos de ellos largos, pero uno era muy pequeñito y deforme. Sin embargo, ¡los cuadrados eran tan perfectos! Sus vecinos tenían cuatro lados exactamente iguales, ninguno más largo que otro, y todos igual de bellos.

!El país de las formas geométricas era un caos! Los cuadrados querían ser como los círculos, los círculos como los triángulos y los triángulos envidiaban a los cuadrados.

Un buen día, el dios de todas las formas geométricas, el que las había creado y diseñado, el dios Lápiz, decidió que era hora de unir las tres ciudades y que los cuadrados, círculos y triángulos vivieran juntos y en unión.

Los primeros meses fueron complicados. Los triángulos pinchaban los globos de los círculos, los cuadrados se quejaban de que los círculos iban muy rápido por las calles, y muchísimos problemas más. Pero pasó el tiempo... y se acostumbraron a vivir juntos. Al cabo de los años se formaron parejas de cuadrados y círculos, de triángulos y cuadrados, de círculos y triángulos... y de dicha unión nacieron las más bellas formas geométricas jamás pensadas. Nacieron rectángulos, rombos, hexágonos, ... y todas las formas geométricas que te puedas imaginar. Eran todos tan distintos que ninguno de ellos volvió a pensar en las diferencias que tenía con los otros.

ANTES...

Antes de ti
yo ya existía,
antes de ti
¿no lo sabías?
yo ya cantaba,
yo ya mentía,
yo ya soñaba,
antes de ti
yo ya jugaba,
yo ya reía,
ya suspiraba
si me quitaban
la ilusión,
claroq ue sí
¿quién lo diría?
antes de ti
ya estaba yo.

Antes de mí
tu ya vivías, antes de mí
¿no lo sabías?
tú ya besabas,
tú ya crecías,
tú ya apostabas,
antes de mí
tú ya ganabas,
tú ya perdías,
tú ya pensabas
que te estorbaba
la virtud,
claro que sí
¿quién lo diría?
antes de mí
ya estabas tú.

Joaquín Sabina. Después, invierno 2004

SI, PERO...

SI, los concursos de belleza (léase reciente certamen Miss/ Mister España) no tienen ningún contenido didáctico, cultural, informativo, o vocablos que se puedan asemejar.

SI, no son más que un desfile de cuerpos sufridamente delgados, perfecto canon de belleza actual, que fomentan el culto extremo al cuerpo y sus consecuentes y peligrosos trastornos alimenticios (léase bulimia- anorexia).

SI, son programas que forman parte de la basura televisiva que invade la pequeña pantalla y que tiene como principal (¿y único?) objetivo que la cadena televisiva de turno y empresas colindantes agarren una buena tajada económica. Todo a base de que, nosotros, su audiencia, veamos durante más tiempo el culo de Eduardo Noriega en el anuncio de Sweeps que los de las misses en la pasarela (que eran los que supuestamente pretendíamos ver...y criticar).

PERO, porqué tú, lector crítico, te sientas delante del televisor a disfrutar de ese desfile de carne económicamente rentable.

PERO, porqué entonces, la gala de este año fue el programa más visto de la jornada con más de tres millones de espectadores. Y en el 2005 lo siguieron casi los mismos tres millones de españolitos y dos años atrás se sumaron un millón más al espectáculo.

PERO, porqué razón tú tampoco te libras de opinar quién es la más “guapa”. Y peor aún, esperas impacientemente que la decisión final (con tongo o sin él), te convierta en el vencedor de la apuesta.

Día siguiente del dichoso certamen: oleadas de críticas; asociaciones, organizaciones y todo tipo de unión de personas con cierto grado de feminismo corporal escandalizadas; miembros del jurado, presidente, patrocinador y demás implicados jurando y perjurando la trasparencia y legalidad de las votaciones (¡pura democracia vamos!); y una joven muy joven sonriendo y sujetándose la corona en las páginas e imágenes de todos los medios del país.

Sólo me queda felicitar a aquellos que se sentaron en el sillón la fatídica noche y, sin un mínimo temblor de dedo, presionaron el uno en el mando para disfrutar en la cadena pública del film “El gran golpe”. Y nunca mejor dicho. Golpe de efecto diría yo.

ESPECIE HUMANA LECTORA

Me paso unas dos horas al día montada en los transportes públicos de la capital. En ocasiones, a últimas horas de la tarde, cuando mi cuerpo se agota por el ajetreo de la gran ciudad, cierro los ojos y descanso. Son 10 o 15 minutos, no muchos, pero los suficientes como para sentirme reconfortada. Pero en otras ocasiones me dedico a observar. Observo y pienso. Como un sociólogo inmerso en una tribu africana, analizo movimientos, reacciones, miradas, actos generalizados y otros no tanto.
El metro en muchas ocasiones se convierte en un salón de lectura. Vagones repletos de gente que, de pie o sentada, se apresura a sacar su libro, bien sea del bolso, de una mochila o de un cuidada bolsa de plástico de una tienda de ropa cara. Nada más entrar por las puertas del vagón buscan un hueco donde acomodarse, haya mucha o poca gente, y abren las páginas del libro para ensimismarse en su lectura con una rapidez que sinceramente admiro.
Yo les observo, y observo sus libros. Clásicos de la literatura y últimas novedades. Discursos de filósofos y algunas biografías. En contadas ocasiones los lectores viajeros saltan a la novela en inglés. Entonces me desconciertan porque consiguen crear en mi la duda de si son extranjeros o españoles bilingües. Y me centro en sus rasgos físicos con detenimiento.
El lector más común es de mediana edad, unos treinta o cuarenta años, con aires de clase media-baja. Pero como todas las generalizaciones, no es la única especie humana lectora que se puede encontrar. A mi me produce especial satisfacción e interés toparme con un obrero, de los de mono azul y zapatos llenos de polvo, con Oliver Twist de Dickens bajo el brazo. O admiro a la trabajadora treintañera que es capaz de cargar cada mañana con las 565 páginas de la exitosa novela de Ruiz Zafón, La Sombra del Viento.
Hace un par de semanas encontré a una especie lectora de las de colección: un niño. En una esquina, sentado en el suelo y tragado por la masa humana que devoraba el espacio, él pasaba desapercibido. Y seguramente todos nosotros también pasábamos desapercibidos para él. Leía con intensidad, centraba su mirada en cada palabra y devoraba páginas. Cuando terminaba una, sonreía levemente, como quién gana una batalla, y rápidamente pasaba a la siguiente. Estaba disfrutando, y hacía disfrutar a quién le observaba.
Nunca he contado el número de viajeros de la especie lectora, no me interesa la cantidad. A quién diga que los españoles cada vez leemos menos, no se lo negaré, pero le diré que, el club de los lectores, en éste, mi país, está formado por miembros de una exquisita calidad. Denominación de origen.

RITORNO

Un ritorno, una idea, un blog.

Comenzamos sin un cómo ni un por qué.